Seis sillas blancas, vividas, mancilladas, deseadas, prohibidas, nos reciben en el Teatro del Barrio en esta tarde post veraniega de un sol que no se quiere ir a descansar. En este teatro de muchas y para muchas, donde la música nos lleva a la piel humana, “hecha de poros y arrugas, de memorias, placeres y cicatrices”. En estos tiempos casposos y peligrosos en los que nos movemos, reconforta, alienta y alegra ver este tipo de iniciativas. En 2025 nace “Morderse la lengua”, para hablar de sexualidad, de nosotros, de nosotras, desde la verdad, desde dentro, desde varias miradas, desde la naturalidad. Jóvenes y menos jóvenes participaron en este proyecto, más de doscientas personas, y hoy, en el Teatro del Barrio, el nuestro, el de todos y todas, seis de ellos nos cuentan sus historias.
Oscuro.
La sala Jardiel Poncela del Teatro Fernán-Gómez abre la temporada con la nueva propuesta de LaJoven, un montaje sobre la figura de Mercedes Pinto, autora española exiliada en México, con el que se quiere poner en valor las mujeres creadoras de la Generación del 27. Maravilloso texto de Raúl Losánez con una fuerte carga social, dirigido por José Luis Arellano García y Mabel del Pozo. Una de las primeras propuestas que se enmarcan en la celebración del centenario de la Generación del 27.
Telones de corazones rojos y pasionales nos reciben en la sala verde de los Teatros del Canal en esta tarde de un recién llegado septiembre; vientos , pájaros y sonidos marinos nos dan la bienvenida en esta sala verde tan coqueta llena de moderneces.
Escaleras, idas y venidas en un Almagro caluroso, una vez más , que no descansa en su julio teatral con sus piedras, su majestuosa `plaza, sus bicicletas viajeras, sus gin-tonics de Ezequiel, su lomo de orza o sus lopes, calderones o tirsos que siempre nos acompañan en este encuentro veraniego , señalado en nuestros calendarios. Ocupen sus localidades y abran su imaginación en este Adolfo Marsillach tan entrañable, con sus estrellas al cielo en la noche manchega. Antes de empezar, solo un último favor, porque así a todos conviene, que en el móvil solo suene, un silencio atronador. Y cuidado, “que no podemos entrar en Madrid hasta que sea de noche…”.
Es viernes en San Lorenzo, en El Escorial. Huele a tormenta y a mundial. Huele a campo en estas lindes tan serranas con ese rojo y ese blanco que inunda plazas y callejas. Y en la mirada la ópera, el Festival a Quemarropa en su tercera edición; ópera creativa, contemporánea, atrevida, más cercana. El escenario, mágico, la compañía, más mágica, la vista de ensueño. Todo ha de rodar. Todo ha de cuadrar en esta cuadratura circular tan mística, tan esotérica, con el Monasterio de testigo.
Testigo en casa, en el salón, en ese sofá, escuchando la radio, zapeando tirado, aburrido inmerso en pantalla, en estímulos, en esos felices cincuenta americanos , en este entorno tan ibérico, tan patrio, tan de aquí.
Inequívocamente, al asistir al Fernán Gómez, sea estreno o no, me emociona, me seduce el discurso inicial de Don Fernando y los cómicos, y su recomendación “amable” de apagar los móviles. Inequívocamente también, en todas y cada una de las ocasiones, suena un móvil en escena. ¡Tiempos convulsos en los que vivimos, señor Gómez! Pero el mensaje importante, el de verdad, ese queda, ese permanece. Sí, ahora toca soñar.
Café previo a la cacería madrileña con estos calores estivales que nos marean. Café previo en el propio teatro con un abanico de la flor y nata del mundillo que entran y salen, ajenos a los anónimos admiradores que allí nos hallamos, atónitos, acalorados también, pero expectantes entre tanto talento.
La temporada teatral llega a su fin. La pasada semana asistimos al último estreno de Nave 10 Matadero, una divertida y desenfadada versión de María Folguera del clásico de Alfred Jarry "Ubú Rey". Una obra fresca, alocada, ingeniosa, surrealista, que nos lleva por situaciones de lo más variado para hacernos pasar una tarde deliciosa, lo mejor para combatir estas temperaturas que arrasan la ciudad. Uno de los mejores planes para resguardarse en estos días puede ser disfrutar de esta maravilla.
Llega a la sala de la Princesa del María Guerrero, disfrazada de habitación para la ocasión, el nuevo montaje de Carolina África, sin duda uno de los nombres propios de esta temporada teatral que está llegando a su fin. Tras sorprendernos con su deliciosa "Casa-Miento (bodas sin sangre)" en el Umbral de Primavera, y versionar "El escondido y la tapada" para La Joven Compañía Nacional de Teatro Clásico, ahora toca volver la vista atrás, a esos días de Enero en los que Madrid se paralizó por la llegada de la Filomena. Como no podía ser de otra manera, Carolina vuelve a dejarnos una pieza llena de ternura, sensibilidad, amor, todas esas piezas tan características de su teatro, que la han llevado a convertirse en una de las autoras más interesantes de la escena nacional.
De nuevo la maleta, esa maleta que ya viajó con Machado a esa Francia y su exilio, esa maleta llena de vida, de amargura, de nostalgia, de rabia, de miedo, de incomprensión… de nuevo esa maleta nos recibe en el Teatro Bellas Artes, entre cajas de madera y sillas apiladas en montañas de pasados, en iniestas y galvanes, en viajes a ninguna parte que llegan a cualquier lugar. En el recuerdo. Hay que recordar, hay que recordar…
Y sale el cómico, el hijo de la cómica, el nieto de la costurera, con su sombrero, con su gabán, recorriendo esos círculos castellanos en aquellas épocas duras, de incertidumbre y sinsentido, de rojos y azules, de ricos y pobres, de vencidos sin vencedores, de hambre en blanco y negro.
Sale el amigo, don José Sacristán, en un entrañable homenaje a su otro amigo, al maestro, a don Fernando Fernán Gómez, a contar, a narrar sus memorias, su pasado, su vida… sale su madre, sale su abuela, sale ese teatro digno, transformador, puro, ese teatro de caminantes y caminos, de operetas. Sale esa generación dura, recia, humilde, bella. “El 18 de septiembre de 1899 la costurera Carolina Gómez dio a luz a Carola Fernán Gómez…” . Don José nos cuenta un tiempo, un país, una gente, una historia….
Cuenta Sacristán que Delibes le enseñó a mirar y Fernán Gómez a escuchar, el privilegio de estar cerca de él y escucharle. Y don José le escuchó, y compartió esa amistad en esa escucha, en esas vivencias, en esos páramos castellanos donde el verano azotaba y el invierno dolía. La tierra, el calor, la compañía, la belleza, la lejanía, la soledad, “el recuerdo de un niño que se muere de risa entre sus brazos”… dualidad en la vida de don Fernando que don José nos transmite con esa verdad del amigo, del amigo de verdad, en esos planos infinitos entre personajes entrañables, entre miradas, silencios, voces, expresiones , cuerpos ,... "para un niño que creció sin padre…", un niño que quiso ser Jackie Cooper en su isla del tesoro, y escribir Sandokanes de Salgari, donde resultaba angustioso no poder ser como los demás ni siquiera en Carnaval.
Voces en una sola voz. Miradas en un solo corazón. Calles que crecieron al mismo tiempo que ellos, paraísos terrenales tras la puerta de casa… en ese Madrid de postguerra, en su Madrid. “Soy el hijo de la cómica, compañero de juegos de los hijos de mi barrio“. En ese esto de guerra que marcó esas vidas, donde “solo seré actor provisionalmente“.
Y nos relata don José, nos cuenta con cariño, con mimo, con pasión la vida de su gran amigo, de su querido amigo, donde se palpa esa amistad verdadera, auténtica. De las de toda la vida. Y ya el escenario es suyo, y ya las cartas de la abuela son las de nuestras abuelas, y las voces de su madre son las de las nuestras, y ya las andanzas de Fernán Gómez son las de nuestros abuelos y abuelas, las de nuestros padres y madres, las nuestras también, las de un actor diferente, único, carismático. Genial.
La mirada triste de aquel niño de diez años que no paraba de gritar nos ha seducido, nos ha conmovido . Sacristán y Fernán Gómez, José y Fernando. Genios de las tablas, del decir y del hacer, del mostrar y del sentir. Sacristán lo ha vuelto a hacer, nos ha vuelto a enamorar del teatro, del relato, de la historia de una España no tan lejana donde sus ecos aún resuenan con peligro hoy en día. Sacristán nos ha vuelto a enamorar. Una vez más. Nos ha ofrecido una clase magistral de este oficio tan querido, tan intenso , tan sufrido, tan de verdad, que nos lleva a lugares tan hermosos...
Vengan al Bellas Artes, vengan al Sacristán, con don José, con don Fernando, y déjense llevar por esos caminos, por esas vidas, por esa pasión. Disfruten de la vivencia. Amen al teatro como solo ellos saben. Y viajen , viajen desde el palco o la platea. "El hijo de la cómica" ha llegado para quedarse. El nieto de la costurera, también.
Adaptación y dirección: José Sacristán Ayte. dirección: Amparo Pascual Escenografía audiovisual: Juan Estelrich Vestuario y atrezzo: Picaporte Diseño de cartel: David Sueiro Fotografía de cartel: Javier Naval Jefe técnico: Ignacio Huerta Jefe de producción: Juan Pedro Campoy Ayte. producción: Estela Ferrándiz Diseño y Técnico de iluminación: Tatiana Reverto Regiduría, maquinaria y vídeo: Juan José Andreu Gerencia: Cristina Berhó Guitarra española: Carlos Goñi Una producción de Pentación Espectáculos.
Llega a la cartelera madrileña uno de los títulos más reconocidos de la dramaturgia americana, uno de esos títulos de los que todos hemos oído hablar y siempre hemos querido ver representados. Llega al Teatro Fernán-Gómez uno de los grandes, Arthur Miller, para introducirnos en los suburbios más sórdidos y oscuros del Nueva York del siglo pasado. Nos adentramos este universo de la mano de Eduardo Galán, que mantiene en su versión toda la esencia de la obra original, con una impecable dirección de Javier Molina.
Un hombre con gorra bien aseado deambula con el texto en la mano. Es el director tras el ensayo. Sillones, un tronco, una maqueta van haciendo grande la Margarita Xirgú en esta tarde semana santera madrileña. Acordes de piano nos saludan y fijamos la atención en la maqueta que recrea el escenario, un meta escenario en este meta teatro de este meta ensayo tan didáctico. Anotamos todos, él, el director, y nosotros. “Cuando tenía ocho años mi padre tenía un amigo músico…”
Suenan los grillos en la noche, suena la quietud en el Teatro Español, plagado de talento en sus butacas. Avisa la naturaleza al alma, al cuerpo, a la muerte. Avisa al querer, al dolor, a la malquerida. “Con las lluvias de estos días pasaós están los caminos que es una perdición…” Y es que ya ha llovido, más de un siglo, concretamente en 1913, cuando se estrenó esta malquerida en estas mismas tablas, con la compañía María Guerrero, y cuatro décadas ya hacía que no se representaba este montaje jacintesco, donde Aitana la grande, era la hija. Hoy la madre. Hoy Raimunda.
El salón en obras de una casa habitada, caótica, algo destartalada, gigante, nos recibe en el Teatro Bellas Artes en esta pre primavera de pausa entre tanto gris. Las obras, ruidos, golpes, cosas que se rompen… sonidos gigantes que nos trasladan a la confusión, a las vueltas, a idas y venidas. Ambiente que nos prepara, que nos incita al diálogo, al conflicto, a la imposición, a las verdades absolutas con sus dudas. Al día a día. “Sí, sí. Por fin lo han entendido. Mucho más desagradable”.
Un baúl veteado de un verde difuso nos llama la atención. Situado en el centro del escenario, a media luz, con ruedas que nos llevan a todas esas mujeres que recorrerán el Teatro Infanta Isabel, a todas esas mujeres que se merecen una gran historia de amor. A todas esas mujeres…
Nos sentimos como en casa, en el salón, revuelto, atiborrado, modesto, algo cutre. El salón de esta familia desestructurada, disoluta, disuelta, disocial diríamos, todo con di, en esta tarde febreril lluviosa en el siempre lindo y abarrotado Teatro Infanta Isabel. Esta familia lleva vagando por estos mundos más de veinte años, más de dos mil funciones, más de doscientos cincuenta mil espectadores, más de veinticinco países, todo con dos, curioso también. Esta familia pasea su sofá por medio mundo para ofrecernos este espectáculo tragicómico, triste y divertido. Como la vida misma. Como una familia más.
Donceles y doncellas en escena al son de violines, a golpe de campana en el templo griego, en el Abadía madrileño, en esta ágora de discernimiento, en esta ánfora de humo y asfalto que se prepara para la tragedia, para la autodestrucción, para que el coro heleno nos narre este clásico más vigente que nunca, esta versión libre de "Edipo Rey" y "Antígona" de Sófocles, "Siete contra Tebas" de Esquilo y "Fenicias" de Eurípides. “Tres piezas esenciales del ciclo tebano en un solo espectáculo coral, con un joven elenco que canta y cuenta, encarnando a todos los personajes de una saga familiar que transgrede los tabúes sociales hasta las últimas consecuencias”.
Violines y pianos nos reciben en esta escuela perdida, antigua, añorada, buscada, que la Sala Tarambana nos ofrece en esta lluviosa tarde de un enero que ha venido a dignificar el invierno , con sus fríos y sus aguas. Aparecen los personajes enfrentados, que no confrontados, aparecen sus historias, sus andanzas, sus ilusiones, sus recuerdos, su propia vida ligada a la de una escuela que se nos escapó, que se nos fue, a la que añoramos y recordamos con inquietud y un poso de amargura de lo que pudo ser y no fue.
Música movida nos recibe y acoge en el Teatro Infanta Isabel en este invierno frío, en este juego de mentiras y verdades que es la vida. “Me encanta hacer el amor contigo”, comenta Alicia mientras Miguel sale con prisas del hotel. De esa habitación , con este espejo de realidad en la que nos vemos reflejados en una y otra orilla, en estilos de relación desconocidos , turbulentos, inciertos, fríos también, o cálidos bajo las sábanas.
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